"porque todos los finales son el mismo repetido"

Antes de fumar tiene
que sobrevenir (es una sospecha)
algún pensamiento.

Quizá sólo la mano en semipuño y primer plano
la caja abierta con los cilindros sugiriendo un paisaje en serie
limpio y desolado
dos dedos en pinza
y un Bic que se despeina con el viento.

A lo lejos
sin que la podamos ver
una mujer subiéndose a un bus.

*(Fumar durante el embarazo
perjudica al niño y provoca prematuridad.
fumar produce cáncer pulmonar, enfermedad
cardíaca y enfisema pulmonar)

misógino homenaje (sí, sí, más rimas)

Anoche, en una bonita mesa, hablábamos de mujeres, que es un tema del que conocemos poco y mal. De ahí salen estas rimas, aprovechando el ocio. La lista se podría alargar.

Hablábamos de Edith, de Aretha Franklin,
del labio de Marilyn en Madonna,
La Maja desnuda vistiendo a la mona,
brindis crepusculares en un ranking.

Canción de cuna a los hijos de Ella*,
New Orleans de putas y de trompetas,
Ellen DeGeneres criando tetas,
astilla en el fuego, voz de Chavela.

Pedrada al sol, Yolanda Oreamuno,
Jezabel de ella y de ninguno,
afección cardíaca, niña Poulain,

Aldonza Lorenzo, mi luz se desfaga,
sueños mojados en la rue de La Maga,
moto y ombligo, Alejandra Guzmán.

* lease Fitzgerald, no pronombre

2 sonetos para el Fabi por su cumple.

Uno viejo que estrena estrambote y que no miente (cosa rara), y otro nuevo que espera acuse de recibo y se toma algunas licencias en favor de un humor que supongo inofensivo. En todo caso, los dos son piropos.

I

Lo que tengo de chistera, él de mago,
lo que yo tengo de pera, él de olmo,
lo que él tiene de colmillo, yo de colmo,
(las almenas del castillo las desfago),

donde puse mi bravata, él su verso,
(corazón que lo delata y que lo encubre),
a mí el cuerno de la musa, a él la ubre,
yo, hereje de Medusa, él converso.

él con yelmo de Mambrino y yo calvo,
mi terceto sibilino, el de él salvo,
él de amparo Celestina, yo moteles,

da boleros de propina, yo aranceles,
lo suyo es poesía, lo mío un amago,
si yo no tengo patria mía, él Cartago.

(me ha quitado el favor de los peleles
y yo sueño que sueño en los laureles.
Feliz cumple. Total yo no lo pago)

II
Qué poetastra carmín de abalorios,
qué domingo más burro de Vallejo,
qué viles cercanías por catalejo,
qué fiel ausentismo a mis velorios.

Qué pimp ahijado de bolerista,
qué patrono en regla de las musas,
qué canto de cisne de las excusas,
qué asmagónico bicicletista.

Qué Fabian sin Coto para el brindeo,
qué joven en ruinas, qué viejo en celo,
entre todos los guapos el menos feo.

Siempre enfabiano al final de enero
y arrimo versos que después cuelo
sin cartaguearme… sin ser sincero.

Ene 2009

Preguntas antes de dormir

¿O será una fiebre de ángeles
contraída accidentalmente?
Silvio Rodriguez

¿Recuperar?
¿se ha perdido algo?
¿por dónde hemos muerto la primera vez?
¿por la uña? ¿por el perro?

¿Disculparnos con el auditorio?
¿devolver lo robado? ¿las largas cartas
de los viajeros? ¿el pálpito profundo de las minifaldas?

¿Repetirse en los niños? ¿en los espejos?
¿contar las prehistorias de la arena?
¿arena de las playas? ¿de los desiertos?
¿de los cartílagos del corazón?

¿Divulgar el primer amor de los rencores?
¿la polvareda de la alegría diminuta?
¿el epitafio de los dioses extraviados? ¿la flacidez
de los que no enterramos?

¿Develar la noche absoluta?
¿sus trenes aparcados? ¿sus famélicas derrotas?
¿la inmovilidad familiar de sus estatuas?
¿despuntar las sombras hasta hallar lo oscuro?

¿Acudir al preludio de los tiroteos con candor fingido?
¿presentir las calles desde un vientre?
¿desde un ascensor que ha de abrirse justo cuando?
¿suponer que cuando ladra
el horizonte está lleno de perros?

22ene2009

Nocturno II

A Pame

Hablé de las luces en la noche,
de ponerlas a titilar en San José sin quebrantarse
y de hacerlas sonar con la palabra;
hablé de alucinarlas en el espacio sideral
y en el mínimo cuenco de la mano,
de brillarlas en gas butano
y lamerlas de la piel descascarada de los bares
y de los árboles y callejones saturados de silencio de pericos.

Más tarde, cosechando la ebriedad
desde una cama incrustada al mundo por las patas
y habitada por una mujer que apacenta
automóviles y tranvías en los senos
al tiempo que acuna en la boca la diáspora de las mareas
que se posa en el tendido eléctrico,
quise soñar con lo que muda
justo cuando empezaban a aparecer los barrios
por la ventana
y ella volvía a vestirse para palear el frío.

Monosílabos (de Carlos Regueyra)

Un poemita del blog hitzonzikeira. Uno de esos poemas frescos y juguetones pero que igual intoxican.

He sed de miel, sed de vos,
de tu sal, vos mar:
yo pez sin dios ni red;
mas mi voz sin fe es tos
pues es tu hiel tu coz.
Qué mal no ser quien dé:
tic-tac, las dos:
tu piel, tu luz: el sol:
ya es hoy. Me fui.

Channel infinito 999plus

“poco a poco, la verdad empieza a ascender como un cadáver”
Roberto Bolaño

Todo es tan real
¿has visto?
El six flags en la luna, los niños disminuidos
por el fuego
¿has visto las cálidas faldas del otoño, el make-up de primavera?
todo es tan real
la estatuilla puesta en las manos de los célebres,
sus divorcios, su dolor tras bambalinas,
la pobreza antigua y galopante como única diosa
diosa temible de los hombres,
los negros calcinándose al sol
Sudáfrica emborrada y famélica
y las vacas y la democracia de stock-market espantándose
las moscas en el desfiladero del dow Jones

tan real el universo en natgeo
las traiciones y los triángulos amorosos del a de ene
padre abraham de las especies
y los hoyos blancos en las sobremesas
de los colleges y los institutes
¡tan reales!

¿has visto los aviones inflamados?
¿la noche del escarnio decorada?
¿la madre poseída por el demonio del llanto
y de la rabia, el demonio de la plegaria y las ganas de matar?

Tan reales los chevys aparcados en el retrato hablado de La Habana,
el mundo abierto reflorecido de muros y polvo de ladrillos,
el ojo alucinado de guevara vaciando el horizonte
desde un balcón de Mall
el escaneo de los desiertos y el borrachito ajado de Tijuana

los nombres y apellidos de las víctimas,
el testimonio de los aparecidos y fantasmas
la tinta parda de los diarios y los tribunales
el salvatrucha universal martillándonos el sueño,
el primer plano de la vulva horadada,
la nubes abortadas en el cielo palestino
el vómito de las generaciones

la Muchacha Recostada re-leyéndose

Pilar la vaca, el Malacrianza y Gaza

Pero mis simpatías (por los judíos) no me ciegan para ver la justicia. El llamado hacia la creación de un hogar nacional para los judíos no me es demasiado atractivo... Palestina pertenece a los árabes en el mismo sentido que Inglaterra pertenece a los ingleses o Francia a los franceses. Está equivocado y es inhumano imponer a los judíos sobre los árabes. Lo que está ocurriendo hoy día en Palestina no se puede justificar con ningún código moral de conducta.

Mahatma Gandhi, My non-violence, p70

Salud!!

Al fabi le van a publicar el poema linquiado abajo en una antología algún ente cultural de Madrid (no tengo los datos). Salud!

a la orilla del mar
entre dos caracoles que salían de un seno...

Highway 61 revisited (resumen de noticias)

Con la niña de los ojos desnudándose por sobros de luz ya no se va al cielo.
Los hombros de la humankind (es una sospecha) son la bandeja de plata donde se le sirve cada mil y una noches su cabeza a Salomé.
Con un hoyo blanco en el bolsillo se camina inmune al universo por el universo.
Tanta furia puesta en una ensalada reúne a las familias para alimentarse por los siglos de los siglos.
Los hijos de Abraham se prodigan bombas que iluminan la noche donde duerme dios su longevidad, mientras Isaac e Ismael enamoran hembras frívolas y estudian lenguas, leyes y ciencias políticas en algún país lejano, desde el que escriben largas cartas sentimentales pidiéndole dinero, un mes a Agar y el otro a Sara.
El Hombre Nuevo, de traje ajado y barba roída, fuma en la plaza de los desempleados que es cualquier plaza
Un mal chiste nunca cuenta su miseria.
Fabián tiene la reina que me falta para la escalera y las palabras que olvido cuando quiero lubricar la poesía.
El chofer del bus es el único con certezas de destino y canta mientras da los vueltos: something is happening here and you don’t know what it is, do you Mr. Jones?
Las mañanas huelen a café mientras una mujer desnuda se peina al borde de la cama.

La chica de la oficina de turismo, ahogada en mapas de colores, no sabe decirme como llegar a la autopista 61, desconsolada marca números telefónicos mientras me alejo entre adoquines y el sahumerio estéril de un Derby.

Canción de enero

Este corazón
lo trajo un perro en el hocico
lo trajo
al centro de la plaza en el hocico
un perro
este corazón

Volver a las palabras viejas.
De decir luna brotaron tijeras
en las manos del alma del que crea
y ladrillos en medio de la jungla

no es un subterfugio
recobrar los inviernos para desnudarse
y palpar la intemperie,
volver a la caricia fraternal de los que ofrecen
una muerte pasajera,
al sur de las mujeres
donde se dosifica el diluvio universal

este corazón
al centro de la plaza
un perro

un cielo canceroso de estrellas agotadas
aguarda la nueva irrupción del telescopio
y las alabanzas de los niños perdidos

Enfundarse en los zapatos ya es un retorno,
subirse a los ascensores que descienden
una orla de buen humor
que jamás intuiría Dante

instaurar un árbol oxidado
en el centro de la casa
junto al televisor y los libreros
ponerle un nombre vegetal que desespere hasta la risa

este corazón
al centro de la plaza
un perro

Entre los dedos un cigarro
un seno un vaso un computador una guitarra
un añejo manuscrito
los anillos y las manchas de la infancia
un animal sin cuernos con capacidad para las sílabas
un recordatorio que ha quedado sin palabras
un conjuro evanescente
un huevo de madera
un ciclón

al centro de la plaza
un perro