Uno viejo que estrena estrambote y que no miente (cosa rara), y otro nuevo que espera acuse de recibo y se toma algunas licencias en favor de un humor que supongo inofensivo. En todo caso, los dos son piropos.
I
Lo que tengo de chistera, él de mago,
lo que yo tengo de pera, él de olmo,
lo que él tiene de colmillo, yo de colmo,
(las almenas del castillo las desfago),
donde puse mi bravata, él su verso,
(corazón que lo delata y que lo encubre),
a mí el cuerno de la musa, a él la ubre,
yo, hereje de Medusa, él converso.
él con yelmo de Mambrino y yo calvo,
mi terceto sibilino, el de él salvo,
él de amparo Celestina, yo moteles,
da boleros de propina, yo aranceles,
lo suyo es poesía, lo mío un amago,
si yo no tengo patria mía, él Cartago.
(me ha quitado el favor de los peleles
y yo sueño que sueño en los laureles.
Feliz cumple. Total yo no lo pago)
II
Qué poetastra carmín de abalorios,
qué domingo más burro de Vallejo,
qué viles cercanías por catalejo,
qué fiel ausentismo a mis velorios.
Qué pimp ahijado de bolerista,
qué patrono en regla de las musas,
qué canto de cisne de las excusas,
qué asmagónico bicicletista.
Qué Fabian sin Coto para el brindeo,
qué joven en ruinas, qué viejo en celo,
entre todos los guapos el menos feo.
Siempre enfabiano al final de enero
y arrimo versos que después cuelo
sin cartaguearme… sin ser sincero.
Ene 2009
lo que yo tengo de pera, él de olmo,
lo que él tiene de colmillo, yo de colmo,
(las almenas del castillo las desfago),
donde puse mi bravata, él su verso,
(corazón que lo delata y que lo encubre),
a mí el cuerno de la musa, a él la ubre,
yo, hereje de Medusa, él converso.
él con yelmo de Mambrino y yo calvo,
mi terceto sibilino, el de él salvo,
él de amparo Celestina, yo moteles,
da boleros de propina, yo aranceles,
lo suyo es poesía, lo mío un amago,
si yo no tengo patria mía, él Cartago.
(me ha quitado el favor de los peleles
y yo sueño que sueño en los laureles.
Feliz cumple. Total yo no lo pago)
II
Qué poetastra carmín de abalorios,
qué domingo más burro de Vallejo,
qué viles cercanías por catalejo,
qué fiel ausentismo a mis velorios.
Qué pimp ahijado de bolerista,
qué patrono en regla de las musas,
qué canto de cisne de las excusas,
qué asmagónico bicicletista.
Qué Fabian sin Coto para el brindeo,
qué joven en ruinas, qué viejo en celo,
entre todos los guapos el menos feo.
Siempre enfabiano al final de enero
y arrimo versos que después cuelo
sin cartaguearme… sin ser sincero.
Ene 2009
3 comentarios:
El primero se me antoja genial, sin desmerecer al segundo.
Y en favor del homenajeado: este trago a su salud y los versos-homenaje que ya no voy a intentar por no exponer al ridículo mis abalorios frente a esta bisutería de mejor mano. Yo ni siquiera tengo una buena foto con Fabián.
'Siempre enfabiano al final de enero'
estan bellisimos
Salud, por el Fabi y los versos.
Que los versos cada vez más se me antojan de libro.
Publicar un comentario